第三口，一滴水珠砸进汤里，溅起一小圈涟漪。
他低着头，喉结上下滚动，声音压得极低：“这馅……和我战友临终前给我包的那个……一模一样。”
没有人接话。
陈砚舟只是轻轻点了点头。
许铮忽然抬手抹了把脸，动作粗鲁得像是要擦掉什么不该有的痕迹。可第二滴泪还是落了下来，正好掉在汤圆上，把那点红褐色的馅料染得更深了些。
“他在战地医院躺了七天，不吃不喝。”许铮的嗓音沙哑了，“最后一天，非要我给他找糯米粉。我说没有，他笑了，说‘那你记着，黑芝麻加三分猪油，温水和面，捏的时候别太紧’……后来我才明白，他是想让我活着回去，还能吃上一口像样的东西。”
陈砚舟放下碗，从灶台边抽出一条干净毛巾，递了过去。
许铮摆了摆手，自己从口袋里掏出手帕擦了脸，把碗推到一边：“任务
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