雨点敲打着后巷的铁皮棚顶，噼里啪啦，像是谁在用一把急躁的勺子敲着锅盖。
陈砚舟刚把灶台擦完最后一遍，手里的抹布拧出半盆浑浊的污水。他正要去倒掉，听见后门传来两声轻轻的叩门声，不紧不慢，像是怕打扰了夜的宁静，又像是鼓足了勇气才伸出手。
他放下盆，走过去开了门。
门外站着沈君瑶。
她浑身湿透了，警服紧紧贴在身上，头发湿漉漉地滴着水，雨水顺着脸颊流进脖颈。她怀里抱着一只粗瓷碗，正是那天喝过“安神笋干汤”的那只，碗边有个小小的磕痕，碗底还留着干涸的汤渍。
陈砚舟没说话，转身从门后的挂钩上取下一条干毛巾，递了过去。
她接过毛巾，没有擦头发，也没有擦脸，只是低头看着那只碗，声音轻得几乎要被雨声淹没：“我把爸留下的账本烧了。”
陈砚舟靠在门框上，双手插在裤兜里，安静地听着。
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