“为啥呀？”
“等它自个儿掉。”他指了指墙角已经开始卷边剥落的红漆，“脏东西糊得再牢，日子久了，自己就烂了。”
他说完，站起身，把一块手写的木牌子挂到了门口：
“心味餐馆——明日开业。”
锅还坐在灶上，火苗小小的，却没灭。
他坐回小马扎，默默地抽着烟，烟头的光在昏暗中一明一暗。
巷口的风吹进来，卷着尘土的气息，也夹杂着一丝若有若无的饭菜香。
他抬起左手，手腕上空空如也。
但他知道，那柄勺子就在。
灶里的火苗轻轻跳动了一下，映在他深不见底的眼眸里，像一颗怎么吹也吹不灭的星。
远处传来小贩收摊的吆喝，不知谁家的孩子拖着长音喊“妈——”，自行车铃铛叮叮当当地响过巷子尽头。
陈砚舟没动弹，只把烟头摁熄在空罐头盒里。
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