陈砚舟踩着湿滑的泥地，脚下打了个趔趄，手扶住巷口那面掉皮的旧墙才站稳。他低头瞅了瞅那双糊满泥浆的黑布鞋，又抬眼看向眼前这间歪歪斜斜的小铺子——门框裂着大口子，碎玻璃碴子铺了一地，墙上那四个用红漆刷的“毒食窝点”大字，张牙舞爪，像刚吐出来的血。
他没吭声，默默从背包里摸出一张揉得皱巴巴的租赁合同，在风里展了展，仔细塞进怀里贴身的兜。
左手腕上光秃秃的，那柄银勺没戴在那儿，但他觉着，它就在。
他蹲下身，把勺子尖轻轻插进门槛底下的缝隙里，勺柄朝内，像是给这破屋子钉下个桩。
“火只要能点着，”他喃喃自语，声音低得只有自己能听见，“就算扎下根了。”
说完，他挽起袖子，开始收拾墙角那堆烂纸箱。里面什么都有：不知哪年哪月的泡面桶、破塑料袋，还有半截糟朽的拖把杆。他不紧不慢地清理着，那神情专注得，倒像是在银行里核对一长
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