1990年3月17日，清晨。
一股混合着陈年霉味、劣质煤烟和淡淡血腥气的味道，粗暴地灌入陈默的鼻腔，将他从一片混沌的黑暗中硬生生拽了出来。意识像沉船的碎片，艰难地拼凑、上浮。耳边是木床不堪重负的“咯吱”声，还有压抑的、撕心裂肺的咳嗽，一声接着一声，仿佛要把肺都咳出来。
他猛地睁开眼。
视线先是模糊，继而清晰。映入眼帘的不是他熟悉的、冰冷而昂贵的IcU天花板，也不是无边无际的坠落感，而是一片斑驳、泛黄的石灰顶棚。几道狰狞的裂缝蜿蜒其上，像凝固的黑色闪电。一只小小的蜘蛛，正不紧不慢地在墙角织着网。
这不是他死前看到的景象。
一股冰冷的电流瞬间窜遍全身，陈默几乎是弹坐起来。剧烈的动作牵扯着年轻却陌生的筋骨，带来一阵酸涩的痛感。他低头，看到的是一双骨节分明、却带着少年人特有青涩的手。
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