刺鼻的消毒水味混合着陈默身上未散的雨水泥腥气，在狭小的病房里弥漫。林静依旧昏睡着，吊瓶里的液体无声滴落，只是她的眉头不再紧锁，取而代之的是一种令人心慌的、近乎空洞的平静。陈默站在病床前，右手死死攥着那张从浦东办公室墙上撕下来的简陋规划草图，指节因用力而发白。变声电话里那句“钥匙……在他……女儿……的……画里”如同魔咒，在他脑中反复回响。
画？林静什么时候画过画？自从货场那晚之后，她要么在药物的作用下昏沉，要么陷入癔症般的惊恐呓语，连清醒都困难，何来作画？
他的目光如同探照灯，一寸寸扫过这间狭小的单人病房。惨白的墙壁，冰冷的金属床架，床头柜上放着水杯和吃了一半的苹果……没有任何画笔、颜料或者纸张的痕迹。难道电话是误导？是周世昌的又一个陷阱？
不！陈默猛地摇头，强行压下心头的焦躁。周世昌这种对手，每一步都带着目
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