雨丝是冷的，门把也是冷的。
凌曜站在画室门前，指尖触到金属门把的瞬间，熟悉的寒意顺着神经爬遍全身，连带着胸腔里那处早已结痂的伤口，又开始隐隐作痛。这是第几遍了？他记不清了。只知道每一次睁开眼，都是这样连绵不绝的雨夜，都是这间画室，都是门后那道让他穷尽一生也无法释怀的声音。
“小曜……你回来了吗？”
母亲的声音裹在潮湿的空气里，带着一丝不易察觉的虚弱，像一根细针，精准地扎进他心脏最柔软的地方。凌曜的手指微微颤抖，指节因为用力而泛白。他知道推开门会看到什么——母亲蜷缩在地板上，手边还散落着未完成的画稿，那双总是含着温柔笑意的眼睛，正一点点失去神采，最后定格在对他的牵挂里。
他试过奔跑，试过提前破门，试过在幻觉开始前就捂住耳朵嘶吼，可结局永远不变。他只能眼睁睁看着时光在眼前重演，看着自己像个无力的木偶，重复那句迟来的、轻飘飘
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