凌曜站在走廊里时，第一口呼吸就呛进了满肺的霉味。那味道像极了小学教学楼顶层的储藏室，旧课本在潮湿里沤出的腥甜，混着灰尘颗粒，钻进鼻腔就刺得人发疼。他抬起头，头顶的日光灯管蒙着层灰雾，惨白的光从灯管两端漏出来，在无限延伸的走廊地面上投下一道歪斜的光带，像是永远走不到头的路。
两侧的教室门全是深绿色的油漆，边缘被岁月啃得斑驳，露出底下浅棕色的木茬。门牌上的数字糊成一团，像是被人用湿抹布擦过，只能隐约看见几个扭曲的笔画——就像他童年记忆里，被锁在厕所时，贴在门板上模糊的值日表。凌曜伸出手，指尖触到门板的瞬间，冰凉的触感顺着神经爬上来，带着某种熟悉的窒息感。
“又是这里。”他低声说，声音刚出口就被走廊吞了一半，剩下的碎成细小的回音，撞在远处的黑暗里。额角的冷汗滑下来，顺着下颌线滴在衣领上，洇出一小片湿痕
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