歌剧院后台的走廊像条被拉长的暗巷，厚重的猩红色绒布帷幔垂在两侧，像吸饱了黑暗的海绵，吞掉了所有声响。只有三人压抑的呼吸，和心脏擂鼓似的咚咚声，在寂静里格外刺耳。凌曜、叶燃，还有那个名叫陈歌手的年轻轮回者，正贴着一扇雕刻着缠枝花纹的木门屏息而立，后背的冷汗早已浸湿了衣料。
“确定是这里？”叶燃的声音压得极低，指尖按在腰间未出鞘的短刀上，肌肉绷得像拉满的弓弦——他像一头蓄势待发的猎豹，目光死死盯着走廊深处，那里的黑暗浓稠得能拧出水，随时可能窜出致命的东西。
凌曜没立刻应声，他的指尖轻轻拂过门板，指腹摩挲着那些几乎被灰尘盖住的刻痕——是个小小的高音谱号，和他从《员工守则》夹层里翻出的残破乐谱上的标记，一模一样。“‘唯有心碎者的咏叹，能开启忏悔之门’。”他复述着规则里最晦涩的那句，眼神锐利地转向身旁浑身发颤的陈歌手，“线索全指向这
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