停尸房的空气冷得像块冰，每一次呼吸都带着福尔马林的刺鼻味，混着若有若无的铁锈腥，吸进肺里，连胸腔都泛起一阵寒意。凌曜和叶燃背靠着背站在中央，手里的手电筒光束在不锈钢停尸柜和蒙着白布的推床间扫过——光线落在金属柜面上，反射出冷硬的光斑；照进角落的阴影里，又被浓稠的黑暗吞得一干二净。
“就是这？”叶燃的声音压得很低，握着消防斧的手又紧了紧。这斧头是他在上层工具间翻到的，木柄磨得光滑，斧刃虽钝，却比之前的铁管多了几分踏实感。他的目光扫过一排排停尸柜，喉结不自觉地滚了滚。
“嗯。”凌曜应了一声，声音听着平静，指节却因为攥着那张撕下来的日记纸页泛白。纸页上画着医院下层的简图，一个歪歪扭扭的“x”正对着这个停尸房，“日记里写‘一切的根源在于不该存在的哭声’，按结构图，这里是整栋楼回声最集中的地方，也是最不可能有婴儿出现的地方。”
两人放轻脚步，沿
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