冰冷的泥水顺着裤管往下淌，每一步都留下一个湿漉漉的脚印。陆守拙抱着那本被他用体温捂得半干的残书，深一脚浅一脚地拐进镇子最西头那条逼仄、散发着陈腐气味的陋巷。巷子尽头，一间歪斜得仿佛随时会散架的窝棚，就是他称之为“家”的地方。
推开吱呀作响、漏风的破木门，一股更浓郁的霉味和药草味混合着涌了出来。屋里光线昏暗，只有墙角一个缺了口的陶土炉子里，几块劣质的木炭勉强散发着微弱的热气。
“阿婆，我回来了。”陆守拙的声音带着一丝不易察觉的沙哑，努力想显得平静些。
“守拙啊…咳咳…”一个苍老虚弱的声音从角落的草铺上传来。瞎眼阿婆摸索着想坐起来，她枯瘦的手在空中虚抓了几下，“雨大，淋着没？快…快烤烤火…”
陆守拙心头一酸，连忙放下书，快步走过去扶住阿婆：“我没事，阿婆。您躺着，别起来。”他触碰到阿婆冰冷的手，又看到她因寒冷和病痛而蜷缩的
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